Sem Título

Um dia da minha vida, uma vida da minha mãe...

Um dia da minha vida, uma vida da minha mãe...

Lembro de acordar quando a noite ainda era escura

E ter um biberão de leite quente à espera

Bebê-lo na cama, ser carregado em braços

Voltar a adormecer numa outra cama

Passar o dia

E voltar aos braços da minha mãe de regresso a casa

Um dia da minha vida

...

Uma vida da minha mãe

Acordar com o galo, tratar das mulheriças

Sem tempos de princesa

Preparar o biberão

Descongelar a carne

Dar-me o biberão enquanto arruma isto e aquilo

Até logo quim, não te esqueças disto e daquilo...

Carregar-me nos braços com um cobertor quente de mimo

Descer 70 degraus

Percorrer 4 ou 5 quarteirões comigo ao colo

Por vezes com chuva

Sinto-lhe as pernas e os braços cansados

Deixar-me com carinho e pesar. Até logo

Mais 6 ou 7 quarteirões até ao autocarro

Apinhado de encontrões e desconforto

8 da manhã pica o ponto

Cinco horas de dura monotonia pela frente

Cinco horas com os braços, mãos, dedos e pernas a labutar

A cabeça sem parar

As contas, a roupa, o almoço e o jantar...

A colega intriguista que só complica

O encarregado azedo que só vigia

Uma da tarde, pica o cartão

O autocarro espera

Uma e vinte e cinco

Seis ou sete quarteirões a subir

O almoço espera, mas não muito

Durante 15 minutos não se saboreia a comida

Enche-se o estômago quanto baste

Durante 15 minutos contam-se as amarguras,

As afas de 5 horas de intriga e cansaço.

(...)

Com os últimos pedaços de comida por digerir

Descem-se as escadas a correr

O autocarro não espera

O até logo perde-se no vão das escadas

13h45 o autocarro está prestes a sair

As portas voltam a abrir e 15 minutos depois

O cartão pede para ser novamente picado

Cada entrada dada é uma farpa no corpo e na mente

Segue a tarde até às 17h00

Mais 3 horas de pedal, empurra, aponta, cose

Que vai ser o jantar?

Pedal, empurra, aponta, cose

Tenho tanta roupa para passar...!

Pedal, empurra, aponta, cose...

E lavar no tanque agora...é tão frio...

Pedal, empurra, aponta, cose...

Queria ter ido à casa de banho às 11h00

Pedal, empurra, aponta, cose...

Trriiiiiiim

O pica do suspiro ...final do dia

Final do dia aqui....

O autocarro não espera....

15 minutos até à paragem

6 ou 7 quarteirões a subir

Parar na mercearia

Lembrar o que faz falta

Fazer contas ao que pode dispensar

O chocolate em pó vai pra casa

O creme para as mãos cansadas fica no Abel

Buscar o menino

Trazer a roupa suja

Alguns quarteirões depois estamos em casa

Lava roupa

Estende roupa

Prepara jantar

Passa a roupa

Dobra a roupa

Arruma a cozinha

Vê 30 minutos da novela (Paaaaaaz....aaaaah)

Deitar o menino

Prepara a roupa

Tomar banho

Deitar...

....

...

...

Adormecer...

...

...

...

Até amanhã Quim

...

...

...

Não te esqueças do feijão para o almoço

...

...

...

Poucas horas de sono

E tudo de novo...

Amanhã

Depois

E depois

Venha o fim-de-semana

Que é de limpar a casa toda...

Um dia na minha vida mãe

Uma vida na tua vida...

Não esqueço

Lembro é menos vezes do que devia...

Mãe há só uma...tu!

O endeusamento de Obama

Barak Obama vai ganhar as (complicadas) eleições nos EUA.  E ainda bem…

Mas levantam-se duas questões importantes. Em primeiro lugar é paradigmático da globalização e do capitalismo ver a repercussão que estas eleições na terra do hamburger têm em todo o Mundo. Alguns chegam a reclamar pelo direito a voto dos restantes cidadãos da comunidade global; ao fim e ao cabo estariamos a eleger o Xerife cá do nosso cantinho. A imagem da pequena chave, no bolso das moedas, que abre a mala onde se acciona o botão de uma (ou várias) bombas atómicas assusta o mundo e dá o poder, mais ou menos consentido, ao Sr. Presidente Sam.

Neste contexto, surge a segunda questão: Obama é o Xerife que ajuda as velhinhas a atravessar a rua e apanha, em grande estilo, todos os bandidos que assustam as criancinhas…

Em todos os países, por todo o mundo, Obama é o preferido, amado e endeusado… excepto na Macedónia devido a um quid pro quo diplomático que envolve uma terreola na Grécia… mas também, who cares about Macedónia?

Obama é o salvador! É ele que vai salvar a América e o Mundo… Crianças, jovens, velhos, negros, asiáticos, indianos e, se calhar, até alguns skinheads apoiam o Saddam Americano.

Todos sabemos como isto vai acabar, tal e qual como acaba na freguesia de Arroufos de Cima ou na República Quasi-Democrática do Lesoto: algumas semanas depois, 80% dos 80% que votaram no Xerife estão a comentar os dotes de meretriz da sua mãe no café e a prometer o voto à velha carcaça que entretanto se remeteu à luta pelo ambiente, alertando para o aquecimento global…

O Fim-de-Semana perfeito

O fim-de-semana perfeito começa num final de tarde algures entre o cair das folhas e o cair do frio. Deixo o trabalho e passo por casa para recolher o saco e a mulher.

À hora da última água termal do dia, estou no Gerês. Um bacalhau recheado à moda da avó, um bom vinho branco, um café, um cigarro… Descanso até ao dia seguinte.

Bem cedo de manhã armo-me contra o frio, prendo a mochila às costas e parto para a Serra. O Defender leva-me até ao ponto de partida.

Com muito frio e alguma chuva começo a andar. Hoje o passeio começa em Leonte, vai à Messe, abraça o Teixeira e visita a Bela antes de descer à vila.

Pelo caminho, cumprimentam-se os Garranos e respira-se a terra. O fardo dos velhos antepassados sente-se nos pés e cara gelada. De resto, a máquina não regista aquilo que trago da Serra, o registo dos sentidos fica comigo, para mim.

Regresso ao canto da avó e depois de um banho revigorante atiro-me aos rojões e a um belo tinto. A noite acabará frente à lareira, com os amigos, a jogar às cartas e a discutir política, futebol ou coisa nenhuma.

Depois de dormir quente e confortável agarrado à minha almofada preferida, que tem um nome esquisito, acordo antes do almoço para abrir a janela e sentir a Serra a chamar…

Paulatinamente o dia começa a esconder-se atrás da Junceda e anseio pelo poder… o poder de não ter que regressar e olhar a Serra pelo retrovisor…

Globalização

Pediam-me há dias, no âmbito de um curso de equivalência ao 12.º ano, uma definição de Globalização.

Ora, como explicar que:

- se o Chávez, em Caracas, adormeceu a ver televisão e acordou de rabo pro ar; ou

- se o Bush, em Nova Iorque, durante uma reunião com tubarões de Wall Street, não segurou os efeitos da feijoada Texana ao almoço; ou

- se o Laden, onde quer que seja, decide reconstruir prédios na rua dos chãos sem pedir licenças a câmara; ou

- se o líder dos olhos em bico, em Pequim, se chateia com um vizinho…

Então:

- passo a pagar mais 8 cêntimos por cada litro de combustível; ou

- a prestação da casa aumenta cinco maços de tabaco por dia; ou

- um pão custa cinco euros; ou

- vou ter que devolver a televisão e ouvir a Antena 1…

Globalização é isto e muito mais. É provavelmente o conceito pós-moderno mais difícil de definir pelos muitos benefícios e inúmeros prejuízos com que impiedosamente nos banha…

Rural, tradicionalista, parolo e provinciano como sou, julgo que as perdas superam largamente os ganhos da globalização… ou então preciso de um Senhor às Riskas que me apresente os fabulosos proveitos da mundialização e aí… aí… bebemos mais uma cerveja!

A lógica do sacrifício ou o sacrifício da lógica

A lógica do Homem não pode fugir à sua condição animal… Somos muito mais que animais sem o deixar de ser.

Darwin dir-nos-ia que evoluímos exponencialmente mais que as outras espécies numa lógica de sobrevivência e aproveitamento das capacidades intelectuais com que fomos bafejados pelo todo poderoso… mas não deixamos de ser uma das meia dúzia de espécies que habitam este calhau em forma circular imperfeita.

O estrondoso avanço científico do último par de séculos esbateu esta condição animal que nunca deveríamos ter menosprezado. O homem de hoje (permitam-me o H pequeno) não está disposto a sacrifícios, as últimas gerações não abdicam das comodidades paridas pela revolução industrial e esquecem, sem nunca ter lembrado, o penoso caminho percorrido por milhares de milhões de antepassados que nunca tiveram o infortúnio de comandar a vida num clique.

Não sou contra o Cientismo e, aliás, até tenho uma relação desconfortável com tudo aquilo que ultrapassa o alcance dos binóculos e o vidro do tubo de ensaio… mas a natureza humana tem vindo a ser desvirtuada dia após dia.

Há muito pouco tempo os nossos pais andavam descalços e comiam peles de bacalhau, há muito pouco tempo os nosso avós andavam uma boa dúzia de quilómetros para ir buscar pão, há muito pouco tempo os nossos bisavós não tinham sequer o luxo da electricidade, há muito pouco tempo os bisavós dos bisavós dos bisavós dos nossos bisavós caçavam com o que tinham para sobreviver… Hoje e amanhã milhões de pessoas anseiam pela chuva ou um saco de arroz da Cruz Vermelha para comer e sobreviver…

Nós não podemos ir ao supermercado a pé nem sobreviver sem saldo no telemóvel…

Estou farto da vossa falta de colaboração!!!

Estou farto da vossa falta de colaboração!!!
Como é possível ser-se de esquerda com tantos roubos?
Os ‘direitistas’ caem-nos em cima porque a segurança e tal, os emigrantes e tal, as fronteiras e tal…
Como é possível ser-se de esquerda com tantos sindicalistas da puta que os pariu?
Os ‘direitistas’ caem-nos em cima porque e tal, só complicam a vida dos empregadores até lhes oferecer um acordo com comissão ou umas cabritadas em Serzedelo…
Como é possível ser-se de esquerda com povo das barracas a queixar-se de falhas milimétricas no estuque da nova casa cedida pela autarquia?
Os ‘direitistas’ caem-nos em cima porque e tal, estes gajos e estes bairros resolviam-se bem era com uma bomba em cima…
Como é possível ser-se de esquerda com tantos gajos a falar entre dentes e a olhar pras solas dos sapatos?
Os ‘direitistas’ precisam que lhes caiam em cima…
Vocês precisam que os ‘direitistas’ vos caiam em cima…
Estou farto da vossa falta de colaboração!!!

A mulher ideal (repost 12-11-2004)

"O ideal de Mulher difere de homem para homem. Uns gostam assim, outros assado e alguns não gostam de forma alguma...
Vamos primeiro falar nos extremos. Sem rodeios.
Para aquele indivíduo rude, arrogante, egoísta e quadrado, a mulher perfeita resume-se a um corpo feminino minimamente atraente, baseado em critérios puramente físicos como seja a proeminência de um belo par de mamas. Claro que para alem disto a mulher cozinha, lava, limpa, passa a ferro, educa os filhos, trabalha e deve dispor de uma tremenda capacidade para abrir as pernas sempre que solicitada pelo marido.
Depois temos o intelectual, pseudo-feminista, apaneleirado, que quer uma mulher que consiga discutir Kant, Nietsche, Platão, etc. Este indivíduo tem um Plano Mensal para ler, ir ao teatro, fazer apalpação mamária e, obviamente, ter relações sexuais (“Amoriiii, em que dias é que vou ter sorte para o mês que vem?). Vai ajudando nas tarefas domésticas mas tem hooooorror à gordura.
Permito-me situar a meio caminho entre estes extremos.
a mulher ideal é a que nos toca fundo;
é a mulher que consegue quebrar gelo com um sorriso;
é a mulher que nos apetece abraçar, proteger e acarinhar;
é a mulher que nos aconselha do cimo da sua inata sapiência empírica;
é a mulher com quem temos duplo prazer em acordar de manhã: a recordação da noite em claro e a alegria de a ter connosco;
é a mulher que não pergunta qual a cor do equipamento do nosso clube depois de ter festejado dois golos deles;
é a mulher que consegue ser uma excelente profissional;
é a mulher que trabalha um dia inteiro e ainda consegue chegar a casa e submeter as canelas aos dotes futebolísticos menos apurados do filho, ou o cabelo à duvidosa perícia de cabeleireira da filha;
é, no fundo, o Ser com quem melhor nos entendemos de entre aproximadamente 6 biliões, 474 milhões, 213 mil, 224 pessoas em todo o mundo."

Pra Titinhas e um bocadinho pro Nel

Vidas Simples (repost 14-11-2004)

O que é uma vida simples? O que é uma vida complicada? Existe um meio termo? Começo pela complicada. Uma vida complicada é aquela em que devemos saber que fica mal apresentar uma garrafa de água a um convidado, deve a essência da vida ser servida em copos de vidro por uma jarra minimamente apresentável. Uma vida complicada é ter que colocar 3 tipos de talher e 3 tipos de copo para uma refeição. Uma vida complicada é atrapalhar o comum dos mortais com este tipo de merdas. Uma vida complicada é submeter um são comportamento emocional à razão de um livro de etiqueta. É ter que saber quantos decímetros devemos estar afastados para cumprimentar uma pessoa e com quanta superfície dos lábios a podemos tocar... Isto não é vida... Uma vida simples é dar de beber a quem tem sede... é saciá-la. Uma vida simples é partilhar em quaisquer circunstâncias desde que o nosso interlocutor esteja disposto a isso. Uma vida simples é rir sem pensar no grau de décibeis que a nossa gargalhada emite. Uma vida simples é demonstrar o nosso amor por alguém seja com um enorme beijo ou um olhar cúmplice. Uma vida simples é comer frango assado com a mão e um caldo verde com a malga em riste. Uma vida simples é beijar alguém com a mesma intensidade do amor e carinho que por ela sentimos sem preocupações com o socialmente aceitável. O meio termo? Claro que existe! E é isto que nos compõe como seres humanos. É a forma como interagimos com as pessoas, é o grau de importância que atribuimos ao protocolo, é saber se queremos ser socialmente aceitáveis ou nós próprios. É, no fundo, ter consciência de qual das diversas personagens que diáriamente representamos nos faz verdadeiramente feliz. Não somos a mesma pessoa (aos olhos dos outros) quando falamos com o nosso chefe ou com o nosso melhor amigo, quando vamos ao banco ou quando vamos à mercearia, quando falamos com o nosso sogro ou com o nosso irmão... Pensem um pouco em quantas diferentes personagens representam por semana... todos somos actores. Actores sociais... uns mais, outros nem tanto, mas somos... e... ainda bem!

Grande beijo a todos os Grandes Senhores da minha vida...

P.S.: se quiserem que especifique os nomes avisem. :)

Fanatismo Comunista

Sou de esquerda. Sou de esquerda mas não tolero fanatismos como aquele a que assisti da boca da ex-deputada Odete Santos. Não tolero, tal como não tolero extremismos conservadores de direita.

Falo da participação de Odete Santos no programa da RTP1, Noites Olímpicas, em que, primeiro, defendeu a tese do ‘Pátria ou morte’, com sotaque espanhol, dos cubanos. Os cubanos conquistam mais medalhas que os portugueses porque têm um sentimento de pátria mais apurado… claro que sim, cuba é um claro exemplo para todos, eles até têm uma moeda especial para os patriotas. Os nossos emigram, eles arriscam a vida para chegar ao sul da McAmerica. Balelas de um(a) fanático(a) pelo Comunismo.

Depois vem a lume a questão da hipervigilância chinesa, ao estilo Big Brother, relativamente às manifestações pro-Tibete e outras que tais. Odete, ao bom estilo de burro com as palas a garantir o movimento da mó, atira-se ao Dalai Lama acusando-o de atrocididades contra os camponeses e defendendo, mais uma vez, um regime comunista sem escrúpulos, no caso a China.

Não é que ela, ou ninguém, se interesse muito, mas Odete Santos desceu consideravelmente na minha lista de medalháveis… ainda não está no mesmo saco de um Paulo Portas, Nuno Melo, Simão Sabrosa ou afins… mas já esteve mais longe…

Gerês: A minha Paz

Louvo o Gerês… Se me saísse o prémio máximo da Santa Casa comprava todo o Parque Nacional e fechava-o… Deixava ficar quase todos os naturais e apenas entraria quem eu deixasse…
Perdoem-me o egoísmo mas há muita gente que não merece o Gerês…
Quantos compreendem a paz e o sentimento original quase pré homo sapiens de vaguear pela Serra? Para quase todos não passa de uma estupidez ou loucura andar por caminhos de cabras a caminho de nada… só que o nada é tão lindo…
Amarela, Leonte, Nevosa, Cabril, Fafião, Sabrosa, Cela, Bolideira, Albergaria… tantas outras que tenho pena de conhecer tão poucas…
Relembro uma simples viagem a solo entre Braga e as Caldas, por Covide, em tempo de chuva… Se existem orgasmos não físicos, eu tive um há bem pouco tempo….
O Gerês é onde me reencontro comigo. Aliás, é onde me reencontro com o ser que já não sou mas que costumava ser há várias dezenas, centenas de anos atrás… antes de ter consciência de mim próprio…
O Gerês é algo que não exprimo mas que sinto como algo que nunca ninguém há-de sentir por mim, o Gerês é isso e muito mais…
Buscava ainda agora mais palavras para expressar o que me atravessa a alma ao pensar no Gerês… e só me ocorre uma coisa: que pena te conhecer tão pouco! Quero adornar todas as tuas curvas como se uma amante acaricia-se… quero percorrer cada centrimetro quadrado das tuas pedras, tojo, cursos de água, fetos e prados… deixa-me viver contigo, deixa-me morrer em ti…

O Ar Fétido do Shopping

Poderá parecer irreal, pseudo-intelectual ou assumo de aspirante à Greenpeace aquilo que vou escrever… mas não é! É somente o que me vai na alma e pensei ainda anteontem…
O meu amigo Carlitos dos Arcos de Valdevez, o tal que aspirava envolver a sua terra natal numa redoma de vidro, descreveria aquilo que sinto como um ar fétido que se abate sobre uma sociedade sem rumo (estou a divagar)…
Os Centros Comerciais, que fervilham como cogumelos em floresta húmida, ‘fazem-me confusão’… desde que me deles aproximo até que me deles afasto…
Começa na entrada do parque de estacionamento: uma dificuldade inexplicável de amarrar o burro a cais seguro… se mantivemos a traqueia controlada sentimos a dificuldade assim que arreamos do burro… dificuldade em respirar! Kilogramas de CO2 fazem-nos tapar as vias respiratórias e ansiar por ambiente menos pesado… Venha o elevador!
Chegados à porta do elevador somos chicoteados por uma espera infindável por uma vaga num porão vigiado que não esteja com excesso de peso…… Conseguimos!
Eis-nos com a porta prestes a fechar e já a imaginar que tipo de conversas vamos ouvir ou ter que fazer… geralmente resume-se tudo a um silêncio incómodo de quem se maior ou menor do que o casalinho que vai pró piso 2.
Chegamos ao Piso 2, e assim que as portas nos libertam de tão incómoda viagem, deparámo-nos com um palpitar de almas consumistas (bela frase de esquerda) que vagueiam de um lado para o outro sem saber muito bem em que vão dar uso ao cartão de crédito (mais uma esquerdista)… Um nauseabundo fedor de cheiros artificiais invadem-me as narinas… loja de sapatos, loja de perfumes, loja de nada, loja de utilidades, perfume do cheio-cheio, perfume de nada, gelados, sandes, suor, pipocas, estupidez…
Esta mescla de odores artificiais fazem-me confusão (chamem-me pseudo intelectual ou a catrineta que vos sodomize…)…
Loja aqui, loja aqui, loja ali, loja aqui… comprem, comprem senhoras, meias da casa baiona……
Para não parecer um radical anti-dinamarquês, louvo os bens culturais que um shopping-center (que belo termo) pode trazer: livros, cinema, exposições de pintura e escultura, stude-cases sociais, coisinhas lindas para pôr em casa, relações de ano e meio que dão em desgraça… mesmo com tudo isto… Destesto Centros Comerciais… mas vou lá…

Campeã Genuína

Vanessa Fernades é uma campeã genuína. É uma portuguesa a sério, verdadeira, com pai, mãe e família como o comum dos tugas. Mais ainda, consegue ser uma verdadeira campeã mesmo com o genuíno pai que tem…
Vanessa transpira genuinidade portuguesa, faz-me lembrar os intrépidos descobridores portugueses que nunca conheci… a verdadeira alma Lusa jaz em Vanessa Fernandes…
Consegue aturar o parolismo do pai, glorioso Venceslau Fernandes, que consegue encarnar algo nunca visto: um pai galo… A mãe de Vanessa sofre tanto ou mais que o pai mas sem o ‘parolismo benfiquista’ (desculpem-me as lamparinas) do campeão Venceslau.
Prata, Bronze, ou Latão, Vanessa teria (terá) sempre o meu apoio de Português genuíno… depois da Rosa, a Vanessa (que belo nome de flôr daria…)!
Ah, e tal, perdi nas meias finais dos 100 metros, desisto…
Ah, e tal, tropeçei no último obstáculo dos 3000 metros, desisto (espero que ainda corras os 5000)…
Vanessa não vai por aí, Vanessa vai à luta… mesmo que por vezes lhe apeteça, no mais profundo íntimo, parar a corrida e dizer ao pai para ir berrar pro topo da catrineta… ela continua a correr, a nadar e a pedalar como se o cabo bojador estivesse ali ao virar da esquina… E se algo nunca lhe poderemos apontar é de se assustar e virar o bojão ao Adamastor…
Obrigada Campeã… conta comigo para inflar o peito contra qualquer um que te mande trabalhar ou fazer algo de útil para a sociedade… tu já fazes…

BVB em Formação

Ontem preocupou-me...

Já tinha matutado neste assunto anteontem… parece-me que estamos no bom caminho para rivalizar com a cova da moura ou o aleixo. O bairro das parretas começa a ser um local preocupante em termos de miscigenação de credos… migraram (pela força) habitantes de bairros periféricos – sé, andorinhas, palhotas - instalam-se romenos sucateiros e ucranianos das obras, pululam aqueles patetas que passeiam os bonés no cocuruto do cabelo… Não tenho o mínimo de ressalva pelos imigrantes trabalhadores, sejam trolhas, sucateiros ou médicos, são bem-vindos e julgo até que mais se devia fazer no sentido de garantir uma integração comunitária mais eficaz. O problema é que nada é feito neste sentido e os atritos surgem, os casos aparecem e os receios nascem. Não prevejo casos semelhantes ao de Loures, com pistoleiros à boa maneira da jihad a levantar a crista nos passeios, temo apenas pelo que vai (está a) suceder com as gerações mais jovens que crescem nestes ambientes; são estes que antes de mais merecem a devida protecção e salvaguarda dos seus futuros. É necessário que estes miúdos aprendam a valorizar e partilhar as suas diferentes culturas para que cresçam em harmonia, e não, não é um clube de futebol bairrista que vai resolver o assunto…Ah, quanto aos patetas… se calhar são já frutos de uma árvore de outro prado semelhante à que cresce nas parretas…

António, O Disciplinador

Ainda os Bombeiros Voluntários de Braga e a demissão da esmagadora maioria do corpo de voluntários... deixo agora aqui um texto que chegou a ser publicado por um Diário Minhoto e que espero que possa reacender algumas almas, nomeadamente o Sr. Presidente da Junta de Freguesia da Sé que parece ter baixado os braços arrastando consigo os bombeiros demissionários...

António, O Disciplinador

Numa era em que o materialismo ganha na luta contra a humanidade e o huma­nismo, maior valor e respeito devemos àqueles que, apesar de tudo, conseguem ainda manter réstias de vontade altruísta.

Os Bombeiros Voluntários de todo o País constituem uma corporação digna e abnegada, Homens e Mulheres de bem que abdicam de muitos dos confortos diários do Homem moderno para servir o próximo, arriscando, por vezes, a própria vida.

A situação que culminou com a demissão de cerca de 70 bombeiros da corporação de voluntários de Braga, espelha uma realidade triste de um ou outro indivíduo que procuram a ribalta e a capa de jornais sem olhar a meios e até à custa do sangue, suor e lágrimas de outros.

O Sr. António Cerqueira, a quem foi atribuído o cargo de Comandante dos Bombei­ros Voluntários de Braga, apresenta-se como um disciplinador, qual rei e respectivo cognome que surge do nevoeiro para alegadamente salvar uma corporação que há décadas serve os bracarenses, e os portugueses em geral, de forma irrepreensível e honrosa.

Não se confunda disciplina com ditadura. Comandar é coordenar e ordenar para o Bem corporativo e social. O bom comandante é o que corre à frente dos seus subordi­nados e encara a luta de frente…

Será a vontade conjunta de 70 Homens um capricho ou birra infantil?

Será que, num ímpeto de selvajaria, se perderam valores de obediência a uma cadeia de comando que durante mais de 100 anos se respeitou?

A era dos ditadores já lá vai…

Está na altura de todos nós – sociedade civil – demonstrarmos quem são os nos­sos verdadeiros heróis, envolvermos-nos na coisa pública e dizer não ao autoritarismo injustificado e injustificável.

Vamos manter-nos estáticos e conformados - mais uma vez – com o estado das coisas? Ou, por outro lado, vamos ser cidadãos de pleno direito e lutar por aquilo em que realmente acreditamos? A bondade e credibilidade de Homens do Povo…

A nossa voz é a nossa forma de luta…

Por tudo isto, e pelo que fica ainda por dizer, um grande bem-haja aos Bombeiros Voluntários e um obrigado sentido!

Contem comigo (connosco) para o que der e vier... assim como sempre contamos com todos vocês quando nos fizeram falta…

Nova Lei Seca

Após a análise de vários estudos previamente encomendados, o Governo prepara-se para lançar uma nova Lei para defender os interesses individuais e sociais do seu Povo: a Lei Seca.
Ficou incontestavelmente provado em todos os documentos analisados que o álcool, na sua vertente social de consumo, é extremamente prejudicial à saúde do próprio consumidor e que põe em causa a bendita vivência e convivência social entre individuo e sociedade.
Analisaram-se as mortes relacionadas com o consumo excessivo de álcool, os acidentes de viação provocados por condutores embriagados, a violência doméstica e os abusos a menores causados por ébrios chefes de família de liderança duvidosa, as zaragatas em cafés, bares e discotecas incitadas por solícitos marujos com um grão na asa, os acidentes de trabalho evitáveis sem a hora de almoço, etc...
Assim, com a entrada da nova Lei em vigor, será proibido o consumo de bebidas alcoólicas com um teor de álcool igual ou superior a 2,5%, em quaisquer locais públicos. Quem opte por consumir as poucas bebidas alcoólicas permitidas, deverá ter em atenção que não poderá exceder os 0,5% de álcool no sangue que passa a ser o novo limite máximo permitido para qualquer indivíduo em qualquer situação do seu quotidiano, quer conduza, quer trabalhe, quer passeie ao Domingo depois do almoço com a família na Avenida Central...
Todas as acções inspectivas serão levadas a cabo pela nova grande força policial, a ASAE, e as coimas associadas a esta nova Lei vão desde os 250€ à pena de prisão até 12 anos.

O Governo já encomendou novos estudos relativos ao consumo de cafeína e comida farta em gorduras.


Brevemente numa Assembleia da República perto de si...

Barbabé 'O Fumador'

Escrevi este post a 18 Novembro de 2004... vem a lume como primeiro post:

"Barnabé tinha acabado de almoçar no Restaurante do Cantinho. Depois de pagar saiu e esgueirou-se para um beco ali perto. Com atenção redobrada e ligeiramente trémulo, desceu a meia do pé direito e tirou um cigarro desgastado pelo andar. Voltou a olhar em todas as direcções e acendeu-o com o isqueiro que cuidadosamente escondera no cinto das calças. Tentou a todo o custo evitar que o fumo se abeirasse das janelas do prédio que o escondia para não alertar ninguém... afinal, a Brigada Anti Fumo (BAF) já o havia surpreendido uma vez a cometer o hediondo crime de fumar num espaço público o que lhe valera 6 meses de prisão. Acabou o cigarro, embrulhou-o em papel e meteu no bolso para mais tarde incinerar. Duas chiclets de mentol e limão nas mãos tratariam de esconder os restantes indícios do crime. Desta vez Barnabé escapou... mas sempre que necessitar de suprir a dependência física do seu corpo pela nicotina terá que engendrar outro... Crime Perfeito.

Este pedaço de ficção pode muito bem tornar-se realidade daqui a uns tempos. Os primeiros passos começam agora a ser dados."